La vida ondulante

Ramón Eder (1952) es un navarro que conocedor de la literatura aforística clásica ha decidido no competir en su mismo terreno. El moralismo francés, del que ya hemos hablado en más de una ocasión, lo da por perfecto, tanto en el análisis de caracteres como en la brevedad y oportunidad de su estilo, y por lo tanto difícil de imitar. Prefiere una prosa más irónica y menos categórica. Sus modelos son Lichtenberg, Nietzsche, Renard o Bergamín, por citar algunos de los autores que ya hemos recogido en estas entradas. El humor y la ocurrencia no están reñidos con la reflexión y el pensamiento. El mismo género literario es motivo de interés y nos regala con algunas máximas sobre la importancia y el valor de los aforismos. Hay que agradecerle que, a diferencia de algunos de los autores actuales de aforismos, no se ponga trascendente y evite la solemnidad de lo obvio. También tiene a su favor el desprecio por la acumulación, publicando sólo las notas que sabe son necesarias. En La vida ondulante recoge los dos primeros libros de aforismos que publicó, Hablando en plata e Ironías, añadiendo un tercero, Pompas de jabón. La selección que presentamos está entresacada del primero de ellos, Hablando en plata, publicado en 2001.


Las parejas que parecen más duraderas, cuando se rompen, se rompen como el duralex.

Un político es un ciudadano menos.

Todo rey parece bueno en el exilio.

La transgresión siempre merece un castigo, o un premio.

Lo imperdonable de los que acuden sistemáticamente tarde a las citas es que lo hacen porque a ellos les irrita esperar.

Rebelarse es revelarse.

Se es igual de inteligente a los veinte que a los cuarenta, pero con un poco se suerte no se es igual de tonto.

El que publica un libro y no recibe ninguna crítica siempre podrá pensar que ha dejado al mundo atónito.

Las máximas son como las chaquetas: pueden ser muy bonitas pero no irnos bien: Sólo debemos utilizar aquellas que nos favorezcan.

Ocultaba un defecto de su cara con unas faldas cortísimas.

Recordando los buenos tiempos echó a perder la tarde.

Si de Séneca como maestro salió Nerón como discípulo, quizá no haya que hacerse demasiadas ilusiones sobre las virtudes de la educación.


(Ramón Eder, La vida ondulante, Sevilla, Renacimiento, 2012)

Concierto para chelo de Édouard Lalo

El músico francés de ascendencia española Édouard-Victoire-Antoine Lalo (1823-1892) compuso en 1876 el concierto para violonchelo en re menor. Además de compositor fue un reputado violinista (también tocaba el violonchelo) muy interesado por la música de cámara. Alcanzó fama con su Sinfonía Española interpretada por su amigo el también violinista Pablo Sarasate. Influenciado por Wagner sin embargo supo mantener una cierta predilección por ritmos más o menos populares. El concierto para violonchelo consta de tres movimientos de los que vamos a escuchar el segundo. Estructurado en cuatro partes: dos lentas y dos más rápidas, que se van alternando. A un inicio reflexivo en el que el instrumento retoma y nombra lo que la orquesta sólo apunta le sigue, también a propuesta del chelo, un cambio de ritmo que deviene en pura alegría. Este esquema se vuelva a repetir con lo que presenciamos una sucesión de distintos momentos en los que a la meditación interior le sigue la expansión feliz, como si nos quisiera recordar que la vida está hecha de contrastes y contradicciones. Interpretada en esta ocasión por el maestro Pierre Fournier (1906-1986) y la Orquesta Suiza Romande, está dirigida por Ernest Anserme en 1956.

A vueltas con la literatura judía

Yoram Kaniuk es un escritor judío que escribe en hebreo. Conocido por sus manifestaciones en contra de muchas de las actuaciones de su gobierno, ha tenido el atrevimiento de escribir un libro, 1948, que más de un israelí habrá repudiado. Cuenta su participación, con sólo diecisiete años y medio, en la guerra de la Independencia de Israel. Durante cinco meses intervino en los enfrentamientos como miembro del Palmaj, ejercito o milicia que se destacó en la guerra, formado en su mayoría por jóvenes que crearon sin proponérselo un estado y cuya única recompensa fue la muerte y el olvido. A sus más de ochenta años Kaniuk revive aquel tiempo, quiere liberarse de él ahora que está cerca de la muerte, sin miedo y sin concesiones. Como un ejercicio de memoria, que reconoce imperfecta, nos hace acompañarle por las batallas, los francotiradores, las conquistas, los fracasos y la muerte. Nos enseña la estupidez de la guerra,  la falta de moralidad, la crueldad y el sinsentido, el daño gratuito y el dolor irreparable. Por sus páginas circulan una gran variedad de personajes, sobre todo judíos, que nos muestran la diversidad de reacciones ante un mismo hecho. Su prosa se hace a veces vacilante, imprecisa, como el que tiene que rebuscar en lo que no desea y teme encontrar lo que no buscaba. La llegada del primo de su padre, la muerte del árabe al que intenta proteger, el disco alemán de Bach, la cuna del hotel, el disparo sobre el niño palestino o el reencuentro con Ezequiel son momentos inolvidables sean o no sean totalmente ciertos, porque como reconoce: "¿Qué es un recuerdo? Un recuerdo es lo que yo escribo que es un recuerdo". 1948 es un libro imprescindible para entender mucho de lo que está ocurriendo a nuestro alrededor.


(Yoram Kaniuk, 1948, traducción de Raquel García Lozano, Libros del Asteroide, Barcelona, 2012)

Ex-libris conventual

Josef Sattler (1867-1931) era un artista y grabador alemán que entre otras ocupaciones tenía la de diseñar ex-libris. Perteneciente al movimiento precursor del Art Nouveau es conocido por su libro de grabados Danza moderna de la muerte. Sobre este tema ya publicamos un ex-libris donde un esqueleto cargaba con una pila de libros. En el caso de hoy tenemos un diseño para lo que parece el convento de San Leonardo. Un fraile tonsurado, de pocos amigos si hacemos caso a su expresión hierática, mira de perfil a un punto indefinido. El busto está rodeado por una cadena circular de fuertes eslabones y delante de su barbilla una cruz manifiesta sus arraigadas creencias. Los trazos de su figura, sencillos y bien definidos, contrastan con el fondo negro y la trama que ocupa el resto del grabado. En la parte inferior, con letras góticas sobre las páginas abiertas de un libro, aparece el nombre del convento. En verdad poco atractiva se presenta la comunidad.

Malas Notas 40

Hay críticos que recomiendan un libro no por el placer que le ha reportado su lectura sino por la dificultad que le ha entrañado. De esta manera, en el fondo, no es tanto un elogio al autor como un reconocimiento a sus facultades como crítico.

De los atributos de Dios (eterno, omnipotente, inmutable, omnipresente, omnisciente...) siempre olvidan el más manifiesto su indiferencia.

La literatura para mí no es sólo un entretenimiento o una afición, es el medio más eficaz para entenderme.

Es verdad que no debemos alegrarnos de las enfermedades que atacan a nuestros enemigos; pero qué placer irreprimible sentimos al ver como la dama de hierro se convierte en pelele de paja desmadejada.

Los que mucho hablan, qué poco tienen que decir.

R con filigranas

De un dorado sucio y enmarcada en un cuadrado que ha perdido su naturaleza poligonal por dos secciones curvas nuestra R parece desprenderse de un contorno algo mayor y mejor definido. El azul de su interior y el rojo que la cerca se decoran con filigranas de diversos motivos, dejando ver un fondo pálido. La superposición de estos dos colores en la parte inferior  nos hace creer que estamos ante un grabado en el que una de las planchas, la roja, se ha desplazado hacia arriba invadiendo la zona que no le pertenece. Sin embargo según los datos disponibles esta R pertenece a un alfabeto manuscrito del siglo XV de caligrafía romana.

El Leviatán de Roth

Nissen Piczenik es comerciante de corales en la pequeña ciudad de Progrody. Su negocio marcha bien, no le faltan clientes y tiene contratado a un grupo de mujeres que ensartan los corales mientras entonan  canciones. Casado, pero sin hijos, sólo tiene un deseo, ver el mar, origen de su pasión y negocio. En compañía de un marinero de su ciudad toma el tren para Odesa, donde por fin se encuentra con las aguas azules y los barcos blancos. Es tal la fascinación que olvida hasta las visitas obligadas a la sinagoga. Pero a la vuelta a su ciudad el mundo ha cambiado. Un nuevo comerciante de corales se ha instalado en una población cercana. Con la modernidad irrumpe lo falso y a punto está de convencerlo, de arrastrarlo al engaño y la mentira. Nuestro personaje, como el imperio austro-húngaro que Roth tan bien supo retratar, ve que su tiempo ha pasado, que nada puede ya rescatarlo, que el valor nunca será igual que antes y que la historia ha decidido prescindir de él. Con un estilo directo y en apenas sesenta páginas Joseph Roth nos sumerge, y nunca mejor dicho, en la historia de un fracaso, del que salimos reconfortados por la belleza de sus páginas y convencidos de que no puede haber derrota cuando al fin se consigue el descanso.

(Joseph Roth, El Leviatán, traducción de Miguel Sáenz, Siruela, Madrid, 2003)