Siguen quedando moralistas franceses

No podría decir cuantos franceses han pasado ya por esta sección, pero sí que éste no será el último. Jean de la Bruyère (1645-1696) escribió una sola obra: Los caracteres o Las costumbres de este siglo. En ella y utilizando un estilo muy depurado pasaba revista a todos los personajes y situaciones de la Francia del siglo XVII. Su intención es abiertamente moralista, pretendiendo un cambio de las costumbres y la enmienda de sus lectores. Aunque tomaba como modelo la corte francesa era su intención pintar a los hombres en general. También estaba preocupado por la aceptación de sus postulados, defendiendo un estilo ameno que le acercara al mayor número de individuos. En vida llegó a publicar ocho ediciones de su obra, dejando la novena ya corregida pendiente de publicación. Junto a textos aforísticos encontramos otros de mayor extensión donde analiza más detenidamente los distintos caracteres. En cuanto a los temas van desde el merito personal a los bienes de la fortuna pasando por las mujeres, la ciudad o la corte.
Aquí os dejamos una pequeña selección de temática varia.

El placer de la crítica nos impide sentirnos conmovidos por cosas que son bellas.

La gloria o el merito de ciertos hombres estriba en escribir bien, y no así el de otros, que consiste en no escribir.

El valor de muchas personas reside meramente en su nombradía. Al tratarlas, son menos que nada. Aunque de lejos, imponen.

El tiempo, que fortalece las amistades, debilita el amor.

Los amores mueren por el tedio, y los entierra el olvido.

La liberalidad consiste no tanto en dar mucho como en hacerlo oportunamente.

Hay que reír antes de ser feliz, para no morir sin haber reído.

En dejarse gobernar hay tanta debilidad como pereza.

Si un hombre de finanzas fracasa, los cortesanos dicen de él:"Es un burgués, un don nadie, un zafio". Si triunfa, le piden la mano de su hija.

El avaro gasta el día de su muerte más que en diez años de existencia, y su heredero en diez meses más de lo que él gastó a lo largo de su vida.

Tal vez los hijos serían más queridos por sus padres, y recíprocamente, los padres por sus hijos, sin la condición de herederos.

La corte es como un edificio hecho de mármol; quiero decir que está compuesta de hombres muy duros pero pulidos.


(Jean de la Bruyère, Los caracteres o Las costumbres de este siglo, traducción de Ramón Andrés, Edhasa, 2004)

A vueltas con el clero

No está de más que en estas fechas tan señaladas recordemos que junto a la devoción está la crítica, frente a los golpes en el pecho la risa descarnada y al lado de la oración el refrán que nos enseña. No es la primera vez que traemos a esta sesión algunos refranes poco religiosos, posiblemente tampoco sea la última. En esta ocasión los hemos entresacado del libro de Manuel Martín Los mejores refranes, selección de más de 3000 refranes clasificados por temas y que publicó los laboratorios Normon S.A. para regalo de sus clientes. Aprovechamos también la elección del nuevo Papa para dedicarle dos refranes que reflejan la idea que siempre se ha tenido de la Compañía de Jesús.

La monja y el fraile, recen y callen.

Los frailes en jubón, hombres son.

Los frailes entran sin conocerse, viven sin amarse y mueren sin llorarse.

A tres cosas renuncia un fraile: frío, sed y hambre.

Clérigos, frailes y pardales, son malas aves.

Con un fraile no puede nadie, con dos, ni Dios, con una comunidad, ni la Santísima Trinidad.

Dos cosas no se pueden saciar, los frailes y el mar.

Gente de sotana, nunca pierde y siempre gana.

Lo que no puede nadie, lo puede un fraile; lo que no puede un fraile, lo pueden dos; lo que no pueden dos, no lo puede Dios.

Ni por lumbre a casa del cura va la moza segura.

Si quieres un día bueno, hazte la barba; un mes bueno, mata un puerco; un año bueno, cásate; un siempre bueno, hazte clérigo.

Un jesuita y una suegra, saben más que las culebras.

Jesuita ¿y se ahorca? Cuenta le tiene.


(Manuel Martín, Los mejores refranes, Laboratorios Normon S.A., Barcelona, 2004)

¿Existe la literatura judía?

Después de leer a muchos autores judíos (los dos Grossman, los dos Roth, Canetti, Zweig, Klemperer, Levi, Bellow, Kafka o Krauss entre otros) descubro, tarde como siempre, que existe una literatura judía y que tiene un sumo sacerdote: Isaac Bashevis Singer (1904-1991). Si en todos los anteriores la cuestión judía siempre está presente, en Singer lo ocupa todo. Y no lo digo como desmérito, al contrario, nuestro autor es capaz de llegarnos a lo más hondo mientras nos cuenta los avatares de los judíos polacos del siglo XIX o la cotidianidad de los que emigraron a América huyendo del nazismo. La casa de Jampol, escrita entre 1953 y 1955, nos narra la vida de una familia judía en Polonia durante la dominación rusa tras la sublevación de 1863 y hasta el final de siglo. Asistimos al auge y decadencia de una familia de judíos que mejoran tras el aplastamiento de la nobleza polaca a manos del zar. Pero, afortunadamente, Singer no se deja llevar por su naturaleza y nos presenta a unos personajes de lo más variopinto. Junto a judíos ortodoxos encontramos a rabinos acomodados, a místicos, a descreídos, apostatas o conversos, todos afrontando la existencia desde su condición de pueblo elegido. No podemos elegir entre ellos porque todos tienen su gloria y su miseria, consiguiendo el autor levantar acta de lo que es la vida, una sucesión de momentos, las más de las veces fortuitos, en los que participamos casi sin convencimiento. No sé si el estar escrito en yiddish, esa lengua mezcla del alemán, el arameo, el hebreo y otras lenguas eslavas, tiene que ver con la agilidad y sobriedad de su estilo, pero es de agradecer el torrente de cosas que es capaz de contarnos en cada página. Lo mismo podríamos decir sobre sus cuentos, Un amigo de Kafka, donde nos ofrece un mosaico de situaciones y personajes verdaderamente entrañables. En su mayoría nos encontramos con los mismos judíos polacos que en muchos casos han rehecho su vida en Estados Unidos. Vemos que en distintas geografías los sinsabores y las pequeñas alegrías siguen estando hermanadas. Si tuviera que elegir dos de esos cuentos recomendaría La llave y El deshollinador, los menos judíos pero de una belleza que impresiona.

(Isaac Bashevis Singer, Obras selectas de premios Nobel, traducción de Andrés Bosch, Planeta, 1988)

R romana

Esta R pertenece a un manuscrito italiano del siglo XV que a pesar de las múltiples filigranas representa al mundo clásico del renacimiento. De un solo trazo en rojo nuestra R parece querer salirse, como de puntillas, de los adornos que le atosigan. Las dos cenefas verticales quieren dar consistencia un marco zarandeado por bucles que se ramifican y entrelazan. Los colores son suaves, no sabemos si intencionados o fruto del paso, irrefrenable, del tiempo. 

Una biblioteca infantil

En el siglo XIX el alemán Walter Schulte von Brühl debió considerar que desde la infancia se debe fomentar el amor a la lectura. El ex-libris, no sabemos si de su biblioteca o de la de su hija, nos muestra la espalda de una niña con cola y lazo que lee un libro ilustrado de animales. Haciéndole compañía, una muñeca de cartón disfruta de las aventuras de la jirafa que le lee su ama. Sobre la mesa y en los estantes bellos libros encuadernados en piel esperan su turno. Colgando de un lateral la regla de madera y la pizarra pulida y enmarcada donde hacer la caligrafía y calcular las cuentas. Ya en el suelo una pelota de trapo y un ovillo de lana. ¡Qué bella puede ser a veces la infancia!

Malas Notas 39

Desde el tren vemos pasar el mundo por su parte trasera, desde el envés. Nos muestra lo inesperado y desconocido, pero también lo que queremos ocultar, la fealdad y el desorden de que está hecha toda vida.

Con la edad se desordenan las estaciones: ni hace tanto frío en invierno, no los veranos son tan secos, hasta los domingos dejan de ser lluviosos.

Sólo los tristes, melancólicos y desesperanzados verán más allá; sólo ellos disfrutarán del futuro; y sólo a ellos les está reservada la posibilidad de vislumbrar momentáneamente, si existe, la felicidad.

Junto a la importancia de las formas no habría que olvidar la estupidez, la imperfección, la arbitrariedad y la esclavitud de estas mismas formas.

París está diseñada para los conductores, pero los peatones se defienden cruzando sin respetar semáforos ni señalizaciones; los conductores, como cómplices, soportan las interrupciones pero se desquitan, inexorablemente, en los pasos de cebra.

Fanfarria de Janacek

Borges decía que no había libro que no nos dejara algo que recordar. Del de Murakami, 1Q84, sólo es posible recordar con agrado la cita, a veces excesiva, de la Sinfonietta de Leos Janacek (1854-1928). El compositor checo escribió dos años antes de su muerte esta obra inspirándose en una marcha militar. La fanfarria, primer movimiento, con más de 30 instrumentos de viento nos abre camino a una composición alegre y, a pesar de la posible exaltación de la percusión, contenida. En poco más de 20 minutos el compositor, ya con más de setenta años, deja muestra de su bien hacer conduciéndonos por la ciudad de Brno, enseñándonos el castillo, el monasterio y el ayuntamiento; poniendo música a un apacible paseo desde el recuerdo. Este primer movimiento está interpretado por la Philharmonia Orchestra y dirigido por el inglés Simon Rattle en 1982.