El último Stafl

Desde agosto de 2011 hemos seguido el recorrido de Otakar Stafl como diseñador de ex-libris. Si el primero lo datábamos en 1909, estos últimos los podemos fechar en 1945. Son sus últimas obras porque poco después perdería la vida en un bombardeo aliado sobre su ciudad, Praga. Dos motivos, muy presentes en sus anteriores trabajos, aparecen también en sus últimas obras, el paisaje de su tierra y la naturaleza. Si en uno dominamos la llanura desde la atalaya de una fortificación, en el otro un jarrón con seis claveles rojos y una polvera nos identifica a su propietaria. Como casi siempre desconocemos a los afortunados poseedores de una biblioteca que cuenta entre sus páginas con ex-libris del artista checo. Por nuestra parte sólo nos queda despedirnos del pintor y diseñador que nos ha acompañado tanto tiempo.

Otros refranes

Siempre me ha llamado la atención que dentro de los estudiosos del mundo tradicional hayan prevalecido las sotanas. ¿Qué Dios esperan encontrar entre los refranes? ¿Qué cielo les ofrecen las canciones? ¿Con qué cuento pretenden cumplir su penitencia? Al margen de estas consideraciones, su influencia se ha hecho notar en la exclusión de motivos poco apropiados a sus gustos. Y no estoy hablando del anticlericalismo, tan arraigado en nuestras tierras que ni ellos mismos han podido ocultar, me refiero a las manifestaciones eróticas y malsonantes que desde su situación privilegiada nos han arrebatado. Es seguro que en sus encuestas y recopilaciones les ha debido llegar múltiples textos que una vez en sus mesas de trabajo han quedado fuera de lo publicable. Todos sabemos que para gustos colores y como dice el refrán Hay ojos que de legañas se enamoran, y que la tradición como manifestación de una cultura popular no puede ser escogida sino asumida en su totalidad. Por ello es de agradecer que en la actualidad los estudiosos del folklore no pongan reparos a ninguna manifestación, por grosera o chabacana que pueda parecer, que del pueblo les llegue. En la revista Paremia encontramos un apartado, El refranero hoy, donde nos ofrecen encuestas realizadas en la actualidad. Con una selección de las aparecidas en el nº 5 os dejamos.

A la mujer y al papel, hasta el culo le has de ver.

A los amigos: el culo. A los enemigos: por el culo. Y a los indiferentes: la legislación vigente.

Cada día que amanece el número de tontos crece.

Cuando alguien tiene un vicio, o se caga en la puerta o lo hace en el quicio.

El abad manda que cavéis el huerto y que después subamos a merendar.

El que para pobre está "apuntao" le da igual estar de pie que "sentao".

Entre tres la tenían y ella meaba, y no meaba a gusto la condenada.

La legaña y el moco se llevan poco.

Se tapaba Marijuela y se dejaba el culo fuera.

Treinta monjes y un abad, no pueden hacer cagar a un asno contra su voluntad.

Perecita ¿quieres sopas? Ay sí señora, unas pocas. Perecita pon el puchero. Ay no señora, ya no las quiero.

Tres cosas pido su Dios me las diese: la tela, el telar y la que teje.


(Revista Paremia, nº 5, Asociación Cultural Independiente, Madrid, 1996)

Otro poeta aforista

Nos volvemos a encontrar con un poeta que entre su producción literaria opta en algún momento por el estilo aforístico. El poeta norteamericano Wallace Stevens (1879-1955) siguiendo, o prediciendo, lo que también otros poetas mostrarían en sus aforismos, nos regala una colección donde reflexiona sobre el hecho poético. La poesía nos la muestra no sólo como una manifestación del espíritu, sino como una religión, la única, que da sentido a la vida. Es a través de la poesía como conocemos la realidad, como entendemos la naturaleza; son las palabras quienes manifiestan y crean lo más valioso de la vida. Los poemas renuevan la visión de los objetos y prestigian al mundo. Muchos de sus aforismos, debido a estas creencias casi esotéricas, parecen claves secretas de sociedades ocultas. No sabemos qué pretende comunicarnos, nos sentimos pobres individuos huérfanos de su conocimiento y casi repudiados por nuestra ignorancia. En este sentido se aparta de la gran tradición aforística donde lo importante era el deslumbrar, el sorprender, la aprehensión inmediata de la frase, aunque tuviera segundas y terceras lecturas. Aun así aquí dejamos algunos de sus aforismos.

A la larga, la verdad no importa.

El poeta teje vestidos de seda con gusanos.

El arte implica muchísimo más que el sentido de la belleza.

Lo que cuenta es la creencia, no el dios.

Un viaje por el espacio es lo mismo que un viaje por el tiempo.

Un futuro nuevo sale a cuenta.

El sentimentalismo es un fracaso del sentimiento.

A medida que la razón destruye, el poeta debe crear.

No hay diferencia entre dios y su templo.

La guerra es el fracaso periódico de la política.

Uno no escribe para ningún lector excepto para sí mismo.

No todos los días el mundo se ordena en un poema.


(Wallace Stevens, Aforismos completos, trad. Daniel Aguirre, Lumen, 2011)

K 379 de Mozart

Mozart (1756-1791) compuso esta sonata, nº 27, para violín y piano a los veinticinco años, sólo diez antes de su muerte. La escribió cuando estaba a punto de abandonar el servicio del príncipe-arzobispo Colloredo, realmente, poco antes de ser despedido. Consta de tres movimientos de los que hemos seleccionado el segundo, allegro. En este movimiento, de una energía manifiesta, el compositor no se decide a dar preeminencia a ninguno de los instrumentos, sucediéndose un pulso ininterrumpido en que la balanza no acaba por volcarse hacia ningún lado. Y mientras la lucha se escenifica vemos cómo se encadenan momentos alegres y serenos, con otros intensos y reflexivos, acabando con un dramatismo que nos acerca a la tragedia. Anne-Sophia Mutter, al violín, y Lambert Orkis, al piano, nos ofrecen esta maravillosa versión.

Malas Notas 34

La muerte es la más inoportuna de las diosas.

Tal vez no sería tan terrible la muerte si al menos nos dejara asistir a nuestro entierro.

Uno de los inconvenientes de la muerte es que no te permite conocer el final del libro que estabas leyendo, ni el inicio del que ibas a empezar.

Es mi amigo aquel que no me gustaría asistir a su entierro y no me importaría que él asistiera al mío.

Primo Levi escribió una serie de narraciones sobre su experiencia en los campos de concentración con el título de Pretérito perfecto. Castilla del Pino, por su parte, tituló Pretérito imperfecto sus memorias que abarcan la guerra civil y la posguerra. Pero este tipo de recuerdos no pueden conjugarse como no sea con el Pretérito terrible.

R con curvas

Esta R no quiere nada recto. Todas sus líneas son curvas más o menos pronunciadas. A la pesadez del pilar que la sustenta opone la alegría del doble bucle que se atreve con un paso, arriesgado, de baile. Tal es la fuerza que transmite que el aire que la envuelve se curva también y se expande en ondas caprichosas. El blanco y el negro se suceden sin saber quién es más importante. Todo tiene un aroma de entreguerras.

La naturaleza como ideal

Otakar Stafl no podía saber que un año más tarde (1945) iba a perder la vida. Mientras tanto sigue con su trabajo artístico diseñando nuevos ex-libris. En esta ocasión aprovecha el encargo de Jan Raupach para hacer un canto a la naturaleza de su país. Al fondo, en tonos más claros, una estampa agrícola: un carro entoldado tirado por dos caballerías cruza la llanura por delante de un frondoso árbol. Más cerca de nosotros un haz de trigo tiene enganchada una hoz y reposa, a su lado, el rastrillo. Un pez nos recuerda el río que no vemos y que recorre, sin duda, la llanura; mientras, la escopeta nos habla de la fauna que se oculta entre los árboles y las rocas. El casco y el pico descansan después de horadar la tierra rica en metales. ¿Quién no alardearía de su tierra a pesar de la ocupación alemana?